'jamón de pata blanca!' rief ich durch den kaufmannsladen und erhielt, was ich forderte. ich bekomme immer alles, was ich will. und heute wollte ich das fleisch von der weißen pfote: serrano-schinken. ich liebe diesen vollmundigen nussgeschmack, den er im abgang hat und dieses aroma, das den raum erfüllt, sobald man die plastikverpackung nach fast zwei stunden öffnen konnte, ohne sich selbst in die weiße pfote zu schneiden. eigentlich ist serrano-schinken ekelhaft. elf monate gereift. das heißt also, dass das tier schon knapp ein jahr tot ist. wahrscheinlich ist es der verwesungsgeschmack, den ich so liebe. und eigentlich riecht dieser schinken wie tante hildes offene beine.
und da ich total ekelhaft bin, aß ich die ersten beiden scheiben ohne brot. dieser schinken lässt sich sehr schwer kauen, doch diese tatsache verdrängte ich und brachte fast eine halbe stunde mit meinem fleischkaugummi herum. während man ihn kauft und sich in erinnerung ruft, dass er luftgetrocknet ist, schleicht sich von hinten langsam eine zarte gänsehaut an. du frisst ein tier, das schon seit monaten von seiner familie vermisst wird. oder du sitzt auf einem sofa, dessen bezug-spender seit 30 jahren tot ist. schaut das tote tier aus dem himmel auf uns hinab und ist froh, dass wir uns an seiner gegerbten haut erfreuen? eigentlich pervers. wir tragen felle und häute unserer opfer, da unser fell und unsere häute nicht dazu gemacht sind, den winter allein zu überstehen. und das wir zu dumm zum jagen sind und oftmals keine zeit haben, um mit der familie in den wald zu fahren, gehen wir in den supermarkt und kaufen uns in plastik eingeschweisste leichen, die wir daheim auf unsere teigwaren legen oder in den mikrowellen dieser welt erhitzen. diese tiere haben aber auch selbst scnuld - wieso müssen sie auch so famos schmecken?

ja, ich ertappe mich tagtäglich dabei, dass ich mehr zeit mit essen verbringe, als in den gesamten jahren zuvor. ich habe nie viel gegessen, gerne auch wochenlang gehungert, damit man auch das kommende weihnachten noch in das cocktailkleid passt. doch diese zeit ist vorbei. man isst täglich irgendwelche dinge, trinkt eistee mit leicher pfirsichnote oder holt sich ein haustier aus dem kühlschrank. das gesicht wird voller und allen menschen fäll es auf. die oma sagt nicht mehr, dass man wuchs, sondern einen bauch bekam. 'ich wollte dir eigentlich schokolade schenken, du kleine mettwurst, aber mit einem magenband bist du wohl besser dran!' - nein, das sagte sie nie. sollte sie es über ihre lippen bringen, lasse ich es wie einen unfall aussehen. rentner laufen fast täglich mehrmals ins offene messer.

heute ist nichts spannendes passiert, worüber es sich zu schreiben lohnen würde. ich bin durch meine kleine straße gelaufen und habe nach dem sinn des lebens gesucht. zwischendurch schlief ich ein paar stunden oder telefonierte mir die ohrmuschel kaputt. jetzt lausche ein wenig musik und werde vielleicht nachher noch welche machen. vielleicht spiele ich auch mal wieder playstation. vielleicht. vielleicht. vielleicht gehe ich auch schon um neun ins bett. wer weiß das schon.

seit halloween gibt auch endlich die neue version von open arena, einem open source first person shooter, der auf der engine von 'quake 3 arena' basiert. dieses spiel wird überwiegend online gegen andere gespielt. es stehen sehr viele waffen (neuerdings auch nagelpistolen) zur auswahl. in der neuen version 0.8.1. wurden einige neue spielermodelle eingeführt und die menge des blutes erhöht. es ist fast schon orgasmisch, in diesem spiel zu sterben, seine eigenen gedärme durch die luft fliegen zu sehen. und es beruhigt die nerven. man sollte es vor und nach dem schlafengehen spielen. endlich darf man auf amerikaner schießen oder welche nation sich auch immer hinter der blutfontäne versteckt hält. runterladen, starten, im system eingeben, dass die nicht vorhandenen maps automatisch heruntergeladen werden und losschießen. wundervoll. ich heiße dort so wie mein blog und würde mich freuen, wenn mir einige leser (virtuell) die knie zerschießen.

nun esse ich marzipan. vielleicht sollte ich das lassen, aber man ist ein opfer des weihnachtsgeschäft und wird abtransportiert, wenn man im november kein nougat-marzipan isst. das ist schon oft vorgekommen und ich möchte im november nicht zu einem außenseiter gemacht werden. deshalb nasche ich nun meinen baumstamm zuende und schaue mal, wem ich mit einem 'splash damage' den abend versauen kann.

'es tut mir leid, meine liebe, aber die erdanziehungskraft und die physik macht auch bei dir keine ausnahme! da hast du ja noch einmal glück gehabt!' - hätte ich zu der frau im plus sagen können, doch ließ ich es bleiben. ich möchte mich nicht mehr künstlich über dinge aufregend, die mich nicht interessieren. es gibt mir derzeit nichts, fremde menschen mit logik zu bestrafen. dennoch war diese frau im plus ziemlich dumm. da die ablagefläche an den neuen kassen zu klein ist, muss man seine einkäufe sofort in eine tüte legen oder sie aufeinander türmen. es entsteht ein kleiner berg, da die kassiererin, die übrigens männer hasst, einen preis für ihr schnelles kassieren bekommt. einst waren die ablagen so groß, dass man stunden verweilen wollte, doch nun sind es knappe 20 cm, die einen vom unglück trennen. die frau, die vor mir an der kasse stand, stellte ihre einkäufe auf ein blech, das sie auf die kleine fläche legte. es ragte aber um zehn prozent mehr über die fläche, als es auf der fläche lag. nach dem physikalischen prinzip, müsste sie die gewichtung der artikel genau berechnen und mit einem gekonnten auge hätte abschätzen können, dass der bienenhoning mehr wog als das körnerbrot. hätte sie diese faktoren berechnet, wäre das blech nicht gekippt. in letzter minute konnte sie es doch auffangen und ich ärgerte mich, dass sie sich selbst rettete. und dann ging ich zur back-factory, um dort einen viktoria zu essen. ich liebe dieses triefende spritzgebäck, das eigentlich nur aus luft und fett besteht. beißt man richtig hinein, trinkt man sofort einen liter fett. es ist famos. und in der factory nimmt man sich ein tablett und legt sein backwerk darauf, damit die ausgebildeten hauptschülerinnen an der kasse kassieren können. eine kundin durchschaute diesen trick und legte sofort ihre backwaren in einer tüte ab. das hielt den ganzen verkehr auf und ich ärgerte mich erneut. 'auch du musst ein tablett benutzen, du kleine schickse!' - hätte ich sagen können, tat ich aber nicht. soll sie doch aus freien stücken für das leben lernen. ich kann dumme bürger nicht an die hand nehmen und ihnen vom leben erzählen. sie müssen ihre eigenen erfahrungen machen, selbst ihre beine im straßenverkehr verlieren, um aus ihren fehlern zu lernen.

schon immer hatte ich eine aversion gegen das telefonieren in der öffentlichkeit oder das klingeln des eigenen taschentelefons. es war mir unangenehm, wenn es in der überfüllten straßenbahn klingelte. ich wurde sofort rot und schlug epileptisch gegen meine brusttasche. doch dieser tage kann ich es kaum erwarten, dass es klingelt, da ich so einen famosen klingelton ausgewählt habe. dazu studierte ich vor dem badezimmerspiegel und grandiose choreagraphie ein. automatisch muss ich bei diesem lied mitsingen und da ich gerne im rampenlicht stehe, vereinbare ich mit meinen freunden bestimmte zeiten, in denen ich mit den öffentlichen verkehrsmitteln fahre, damit sie mich dann anrufen können.
hier mein klingelton:

famos. erst ist der kopf nach unten geneigt, sobald der gesang einsetzt, wirft man ihn in den nacken, dann richtet man ihn auf und wirft drohend die hände in die luft. schnell steigt man auf die freien sitze der straßenbahn und springt von einem platz zum anderen - natürlich alles im takt. dabei wechselt man die arme und zeigt hier und dort auf irgendwelche menschen. einige leute sind so mutig, dass sie in die choreographie einsteigen wollen. diese menschen mahnt man mit einem bösen blick ab und bittet sie, doch an der nächsten haltestelle auszusteigen.
gut, das ist alles nur ein tagtraum, aber wundervoll wäre das. den klingelton habe ich wirklich, die choreographie ebenfalls, aber ich würde sie niemals im öffentlichen verkehr ausprobieren, obwohl es mich wie zahnfäule reizt.
schon immer hatte ich diesen gedanken, wie schön es doch wäre, wenn jeder mensch seine eigene erkennungs-musik mit sich im alltag führen würde - wie im film. betritt man einen raum, drückt man auf seine persönliche in der jacke eingenähte play-taste und das personifizierte thema ertönt. je nach laune hat man verschiedene themen zur auswahl. bis dahin ist das sicher zukunftsmusik. erwähnte ich, dass ich wortspiele liebe?

zeit zum abschied nun. ich muss nun eine schachtel rauchen, eistee trinken und dann durch meine kleine straße tanzen. mein altpapier wurde übrigens fehlerfrei abgeholt. ich liebe diese männer in ihren neongelben uniformen. sie sind immer so zuverlässig. man sollte ihnen einen preis überreichen, wenn man eine freie hand dafür hätte.

altpapiertag - wie schön! dieser tag ist alle zwei wochen das highlight in meiner kleinen stadt, die sich unentwegt ihre kleinen äuglein bürstet. an diesem tag sind alle menschen meiner straße freunde, denn sie haben endlich etwas gemeinsam: altpapier. man trifft sich schon die nacht zuvor auf eine tasse tee oder einen stechapfelkuchen nach mutters heimlichem rezept. dann philosophiert man darüber, was wohl mit dem ganzen altpapier geschieht, nachdem es abtransportiert wurde. und dann denkt man darüber nach, warum man überhaupt noch geld für zeitungen ausgibt, wenn man sie eh irgendwann ungeliebt an die straße stellt, damit man aus ihnen wieder zeitungen und verpackungen herstellt, die man ebenfalls wieder an die straße stellt, damit wieder neue zeitungen und verpackungen aus ihnen gemacht werden, die... - lassen wir das, es führt zu nichts. ein teufelskreis, wie dieses ding, das ohne antrieb angetrieben wird, niemals stoppt und immer in bewegung ist. perpetuum mobile. klingt wie eine skandinavische neofolk-band aus spanien, die mit ihrer musik armschlitzer zu prinzen krönt. eine famose sache. dieses mobile. aus der eigenen energie kraft schöpfen, um aus der eigenen kraft energie zu schöpfen. und darüber reden dann die leute in meiner straße. nicht viele. einige von ihnen können nicht einmal 'altpapier' freihändig buchstabieren und verstecken sich lieber in fensterläden.
und diese woche bin ich teil des abtransports. just dekorierte ich die straße mit dem gesamten altpapier der letzten jahre und einigen flugblättern von 1943. ein famoses jahr, denn am ersten januar 1943 begann die 1. panzerarmee an der ostfront mit dem rückzug aus dem kaukasus, da dort die brötchen ausgingen.

heute war übrigens auch wieder dönertag im dönerladen meiner wahl. ein döner plus getränk für €3,50. ich nahm ihn mit hähnchenfleisch, da ich lämmer zu niedlich finde. einst aß ich lamm und musste dabei unentwegt an die kleinen schwarzen knopfaugen denken, die den bolzenschussmeister ansehen, bevor ein metallstück die augen vom stammhirn trennt. diese armen dinger. die lämmer, nicht die metallstücke. und dann war ich ein halbes jahr vegetarier. ein richtiger, der auch keinen fisch aß. weder fisch noch fleisch. und für diese phrase zwang ich mich gerade dazu, morgen mein gesamtes geld für schuhe auszugeben - das leben ist so gemein zu mir.
jedenfalls aß ich dieses halbe jahr fast nur donuts oder pickte fleisch aus den speisen, die mir serviert wurden, was bei schweinskopfsülze mehrere jahre dauerte. und irgendwann trieben mich wilde alpträume zurück zum fleischgenuss. ich träumte von tieren, die mir ihre heißen schenkel entgegen streckten und mich baten, doch hinein zu beißen.

ja, man macht schon sehr viel mit in einem leben. und nun lachen die alten. sie sagen dann, dass ich gerade erst ein viertel meines lebens geschafft habe und nicht so weinerlich sein soll. es kommt noch viel mehr. und vielleicht auch ein krieg. oder zwei. vier oder sechs. und wenn man keinen krieg miterlebte, darf man sich nicht über lammfleisch aufregen. jedenfalls sagen sie das. wahrscheinlich nur, damit sie ihre ruhe haben können. alte leute brauchen viel ruhe. dann stirbt es sich schöner.

oh, zurück zum döner. ich habe keine ahnung, aus welchen land die dönermacher in meiner straße kommen. es sind keine türken, denn dafür sind sie einfach zu schön. ihre haut ist leicht dunkel. gut, im gegensatz zu mir sehen alle menschen aus wie afrikaner. jedenfalls waren sie heute zu zweit und sogar die frage nach dem krautsalat als beilage hauchte mir puren sex durch den körper. ich stellte mir vor, wie sie mich über die theke zerrten und mir zeigten, was sie in ihrem land mit dieben machen. ich wurde ganz wuschig und ungehalten. daheim musste ich drei stunden zwanghaft masturbieren, danach aß ich meinen kalten döner.

und eben schaute ich die letzte folge der vierten staffel meiner sechsten lieblingsserie und war geschockt. so darf es nicht enden bzw. weitergehen. es ist so, als würde man sie neu erfinden. man wirft einige figuren raus und beginnt von vorn. wie im leben. wow, diese serien kommen so gut an, weil sie wie das leben sind! nun habe ich den sinn hinter diesen kleinen spielfilmen entdeckt. ich bin so gut. welches lebensrätsel löse ich als nächstes? vielleicht das der pyramiden oder der imker? keine ahnung, klingt beides nicht unbedingt spannend.

ich bin ein besserer mensch geworden. langweilig und spießig. und alkohol vertrage ich auch keinen mehr. und vorhin wollte ich mir bei der tankstelle ein getränk kaufen, kehrte dann aber wieder um und ging nach hause. das war gut, denn wieso sollte ich für eine cola zwei euro bezahlen, wenn ich sie im laden günstiger bekommen kann? wieso sollte ich tankstellen unterstützen? um erdöl und benzin werden kriege geführt und mit meinen zwei euro unterstütze ich den bau von massenvernichtungswaffen. nein, so etwas kann ich mit meinem gewissen nicht vereinbaren. also sitze ich nun hier, trinke leitungswasser und ziehe eine unbefriedigte fresse. party! ein getränk ohne geschmack. juchu! wir haben dazugelernt und werden nie wieder spaß haben. aber dafür können wir sagen, dass wir weiser sind, während die anderen mit ihrem familien am kamin sitzen und cola trinken.

und da ist nun wieder dieses kleine lamm, das mir seine jungfräulichen schenkel ins gesicht drückt. 'iss mich...', will es sagen, kann es aber nicht, weil es nicht weise genug ist. es frisst gras und künstliches futter, damit es dickeres fleisch für den dönertag liefert. aber es ist glücklich auf seine art. es braucht sich nicht um den nächsten tag zu sorgen, denn dann ist es schon döner.

ein lamm müsste man sein. ein lamm mit schwarzen knopfaugen.

ein quatsch. und so kann ich den eintrag nicht enden lassen, da morgen früh wieder meine tür aufgebrochen wird, da alle leser denken, ich hätte mich entleibt. nein, das kann ich nicht mit mir vereinbaren.

ich habe nur noch vier zigaretten.

sollten alle stricke reißen, kann ich noch immer anschaffen gehen. bei meinem alter reichen acht freier aus, um wenigstens die miete zahlen zu können.

quelle: telefonat mit der mutter

hach, eine famose nazi-folge von 'family guy'. road to germany erfüllte mein herz. schnell anschauen!

Inzwischen haben wir so hoch entwickelte Technik und dennoch sind Computer nichts weiter als Wichsmaschinen für Analphabeten.

gefunden bei reservoir blogs.

der pöbel schreit nach einem blogeintrag - er soll ihn bekommen. hier ist er: wir schreiben den 24. oktober 2008, ich sitze daheim und friere leicht. das haus bekam eine neue heizanlage. jetzt wird hier mit gas geheizt. leider nur bis 22:30h. ab 5:30h strömt es dann wieder. wer denkt sich so etwas aus? gut, wir sind nicht in russland, wo man um diese zeit eine kälte von minus fünfzig grad hat, aber es ist schon recht kühl geworden in deutschland. ja, ich weiß, gerade in diesen zeiten müssen wir alle sparen... blablabla! bla! - ich spare lieber an anderen dingen. wärme ist wichtig, wenn schon keine körperliche vorhanden ist. egal, ich habe tee und zigaretten, russisch angehauchte musik - was braucht man mehr? außerdem trage ich die liebe im herzen. nur wohin damit? ich brauche ein ventil. muss sie herauslassen. irgendwohin. könnte sie in kleine gläser füllen und auf dem markt verkaufen. oder in aspik gießen. keine ahnung. irgendwohin. irgendwo rein. nur weg damit. sie hindert mich am atmen. so viel liebe. ein graus.

ein paar tage war ich nun krankgeschrieben. ein kleiner 'urlaub' für die seele. wunden waschen. seele reinigen. neue kopfbefüllung. ein scheiß. das ist montag alles wieder fort. die stupidität rückt nach und verdrängt das neugewonnene. das ist immer so. - oh, gerade stelle ich mir vor, die musik von 'doctor zhivago' in einem großen konzertsaal zu hören. nein, nicht von cd, denn das wäre ja bescheuert. von einem richtigen orchester. freihändig und ohne notenbuch dirigiert von carl st. clair, den ich mir vor zwei wochen mit 'kiki aus berlin' in berlin ansah. wundervoll. bei den 'einfachen' stücken sah er auf das notenblatt, später, als das orchester durch zwanzig weitere instrumente ergänzt wurde, schlug er sein notenheftchen nicht auf und dirigierte die ellenlange sinfonie aus dem kopf. ein meister. seine grauen, halblangen haare wehten im sturm der bläser, peitschten sein männliches gesicht. carl st. clair, ich vergöttere dich! du sollst auch in einer schachtel neben meinem bett wohnen. dann hole ich die morgens heraus und du dirigierst meine morgenhygiene. furios!

gerade fluchte ich laut. das sollte ich mir abgewöhnen. irgendwann sperrt man mich ein. dann kann ich so viel kreischen, wie ich möchte. die wände sind dann gepolstert und ich springe dagegen, als gäbe es dafür einen preis. ein regal könnte ich damit zupflastern. mein computer regt mich auf. der seitenaufbau ist teilweise langsamer als der gang einer alten frau. dreckstück! hurenkiste! - da, schon wieder. beruhige dich, kleiner schumu! das bringt nichts. nein, du wirst jetzt nicht gegen deinen computer treten, das bringt nichts. und anderen menschen dafür den tod zu wünschen, bringt dich auch nicht wirklich weiter, obwohl es vielleicht befreiend sein kann. und, ja, es gibt eine lange liste von menschen, die den tod durch deine hand verdienen - aber nicht wegen eines zu langsamen computers.

ja, lisa, du hast wieder einmal recht. entschuldige.

hach, 'doctor zhivago' würde ich jetzt gerne schauen, aber die moni hat noch meine dvd. wie unlöblich. zu kalter heizung würde jetzt eine russische im verschneiten doktoren-liebsgeschichte passen. und dann würde ich meine lieblingsszene, in der lara sich im armee-krankenhaus von yuri verabschiedet, immer wieder auf wiederholung ansehen. es ist dramatisch. yuri weint. die kamera schwenkt noch einmal auf die vase mit den blumen, die lara pflückte - alle verwelkt. hach, ich schmelze dahin. und meine mutter ist schuld: als ich zehn war oder so, rauchte sie eine 'kim' und tanzte schwermütig durch unser hallenförmiges wohnzimmer. in der hand hielt sie die langspielplatte von 'doctor zhivago'. sie legte sie auf und erzählte mir von diesem film. sie sah ihn damals im kino. und mein vater sah damals so aus wie yuri zhivago. zu jedem titel konnte sie mir erzählen, was dort im film passierte (von irgendjemandem musste ich diese gabe ja haben).

so, nun aber ab in den schnee. oh.