er da hinten, ich weiss seinen namen nicht mehr, er glotzt mich an. seid stunden. eine Z. und überlegen. der restliche butterkäse, also diese zwei dicken scheiben, rutschen meinen hals von innen runter. dieser typ, der da hinten, der mich immer noch durch den qualm meiner Z. anschaut, ich weiß nicht so recht, ich weiß nur eines, ich möchte um diese uhrzeit und diesen wetter nicht mehr in den wald und ich weiß auch grad gar nicht, wo meine schaufel ist